Стойкое ощущение, что все, что ты делаешь - ненужное, неправильное. Любые действия будто не твои. Так хочется быть не "этим парнем", поменять полностью всю свою жизнь, место, время, пространство. Все, что ты хочешь - это
писать белым по чистым листам. Ужасный голод по живым ирреальным людям, которых никогда не было. Люди, которых придумали в книгах. В книгах, которые никто никогда не читал.
Глупо расстраиваться. Непостоянство нельзя заковать в стойкую форму, не разрушив саму суть движения. Жизнь слишком коротка, чтобы портить ее только одному человеку.
Это обычное постэндорфинное похмелье. Дайте мне сорок дней и пустыню. На кого я сам себя покинул?
А теперь представьте себя по сравнению с Вселенной. Любви? Творчества?
